Я написала историю, которой не суждено было случится. Все реальные события не были включены в мою книгу поэтому не были приняты в серьёз. Так например, когда он приезжал в 3 ночи — не случалось драмы, я жила в истории где, у нас всё хорошо, это и была моя реальность, в то время как настоящее превратилось в нелепую альтернативу. Иногда я спрашивала себя, можно ли доверять этому будущему и кто-то новый внутри меня не оставлял сомнений, в этот раз всё будет хорошо. Но обманывать себя можно, лишь окончательно сойдя с ума. Писать рассказ дальше становилось всё тяжелее в одной реальности я ненавижу себя за то, что люблю и не чувствую никаких эмоций в ответ, ощущаю ненужность, хочу кричать, а в другой были семья дети, счастье. Когда я собираю пазлы в единую картину, в моём случае рассказ, меня трясёт от осознания того, что второй части рассказа никогда не будет, есть то, что я вижу, читаю, осознаю. Всё это не стоит того насилия которое было совершено над психикой...